Je suis furieuse contre Moscou, ma chère, parce que tu n'es pas avec moi. Je dois te raconter une foule de choses... mais comment te les écrire ? J'ai tant vu et tant vécu depuis une semaine ! D'abord, j'ai été mortellement triste: rien n'est plus ennuyeux qu'un continuel étonnement. La cour impériale et le grand monde me donnent le vertige, et j'en suis arrivé à entendre sans m'émerveiller la plus énorme sottise, comme à contempler sans sourire le plus curieux tableau; mais la fête de Peterhoff, Peterhoff lui-même, c'est une exception, la perle des exceptions jusqu'à présent... J'ai tout vu; j'ai été partout; j'ai les oreilles assourdies du bruit du canon, des cris du peuple, du murmure des fontaines, du rebondissement des cascades... Nous avons lu avec attention, nous avons dévoré avec gourmandise ensemble, tu te le rappelles, la description des miracles de Peterhoff; mais, quand j'ai vu de mes propres yeux toutes ces merveilles, elles m'ont littéralement dévorée, et j'ai tout oublié, même toi, mon bel ange; j'ai rebondi dans les airs avec la cascade; j'ai monté jusqu'au ciel avec sa poussière; je suis redescendue sur la terre, légère comme la goutte de rosée; j'ai jeté mon ombre céleste et odoriférante, sur les allées pleines de souvenirs; j'ai joué avec les rayons du soleil et avec les vagues de la mer; et tout cela, c'était le jour; et quelle nuit a couronné ce jour !