Es war Tag geworden. Noch immer rieselte der Regen und troff an den kleinen Fenstern der Krankenstube herunter. Bleigraues Licht stahl sich zgernd durch die Gardinen und mischte sich mit dem Schein der Lampe, die auch jetzt noch vor dem Bette brannte. Auf dem gro en Bauerngutshof erwachte einiges Leben. Man hrte zuweilen ein dumpfes Aufbrllen der Khe, und dazwischen das vereinzelte Rufen der Knechte. Doch klang alles gedmpft, als frchte man, die Kranke zu stren. Etwas Totes, Gedrcktes lag ber dem Gehft; und je mehr das trbe Sonnenlicht vorrckte, in desto gr ere Lautlosigkeit verfiel das Anwesen. In dem weiten, zur ebenen Erde gelegenen Zimmer wurde ein schwacher Ruf laut. Krnklich, hohl, gebrochen, ein wenig gereizt klang er, aber so leise die Stimme auch flsterte, sofort fuhr aus dem ledernen Sessel neben dem Bette ein Mann von mchtiger, imposanter Gestalt auf, rieb sich ein wenig die Augen, strich ein paarmal energisch ber seine dicken, kurzgeschorenen Haare und legte dann seine Finger behutsam auf die Hand der leidenden Frau.