Im Anfang war der Mythus. Wie der gro e Gott in den Seelen der Inder, Griechen und Germanen dichtete und nach Ausdruck rang, so dichtet er in jedes Kindes Seele tglich wieder. Wie der See und die Berge und die Bche meiner Heimat hie en, wu te ich noch nicht. Aber ich sah die blaugrne glatte Seebreite, mit kleinen Lichtern durchwirkt, in der Sonne liegen und im dichten Kranz um sie die jhen Berge, und in ihren hchsten Ritzen die blanken Schneescharten und kleinen, winzigen Wasserflle, und an ihrem Fu die schrgen, lichten Matten, mit Obstbumen, Htten und grauen Alpkhen besetzt. Und da meine arme, kleine Seele so leer und still und wartend lag, schrieben die Geister des Sees und der Berge ihre schnen khnen Taten auf sie. Die starren Wnde und Flhen sprachen trotzig und ehrfrchtig von Zeiten, deren Shne sie sind und deren Wundmale sie tragen. Sie sprachen von damals, da die Erde barst und sich bog und aus ihrem gequlten Leibe in sthnender Werdenot Gipfel und Grate hervortrieb. Felsberge drngten sich brllend und krachend empor, bis sie ziellos vergipfelnd knickten, Zwillingsberge rangen in verzweifelter Not um Raum, bis einer siegte und stieg und den Bruder beiseite warf und zerbrach. Noch immer hingen von jenen Zeiten her da und dort hoch in den Schlften abgebrochene Gipfel, weggedrngte und gespaltene Felsen, und in jeder Schneeschmelze fhrte der Wassersturz hausgro e Blcke nieder, zersplitterte sie wie Glas oder rannte sie mit mchtigem Schlage tief in weiche Matten ein. Sie sagten immer dasselbe, diese Felsberge. Und es war leicht sie zu verstehen, wenn man ihre jhen Wnde sah, Schicht um Schicht geknickt, verbogen, geborsten, jede voll von klaffenden Wunden. "Wir haben