Ces pages crites sans suite, sans ordre, sans style, devront rester ensevelies dans la poussire de mon tiroir et si je me hasarde  les montrer  un petit nombre d'amis ce sera une marque de confiance dont je dois avant tout leur expliquer la pense. Mettre en prsence et en contact la saltimbanque laide, mprise, dente, battue par son mari, la saltimbanque jolie, couronne de fleurs, de parfums et d'amour, les runir sous le mme toit, les faire dchirer par la jalousie jusqu'au dnouement qui doit tre bizarre et amer puis ensuite ayant montr toutes ces douleurs caches, toutes ces plaies fardes par les faux rires et les costumes de parades, aprs avoir soulev le manteau de la prostitution et du mensonge, faire demander au lecteur:  qui la faute ? La faute ce n'est certes  aucun des personnages du drame. La faute c'est aux circonstances, aux prjugs,  la socit,  la nature qui s'est faite mauvaise mre. Je demanderai ensuite aux gnreux philanthropes qui n'ont d'autres preuves du progrs intellectuel que les chemins de fer et les coles primaires, je leur demanderai  ces heureux savants s'ils ont lu mon conte quel remde ils apporteraient aux maux que je leur ai montrs. Rien n'est-ce pas ? et s'ils trouvaient le mot ils diraient άυαγχή. La faute, c'est  cette divinit sombre et mystrieuse qui ne avec l'homme subsiste encore aprs son nant, qui s'aposte  la face de tous les sicles et de tous les empires et qui rit dans sa frocit en voyant la philosophie et les hommes se tordre dans leurs sophismes pour nier son existence tandis qu'elle les presse tous dans sa main de fer comme un gant qui jongle avec des crnes desschs !