Depuis la mort de Napolon, il s'est trouv un autre homme duquel on parle tous les jours  Moscou comme  Naples,  Londres comme  Vienne,  Paris comme  Calcutta. La gloire de cet homme ne connat d'autres bornes que celles de la civilisation, et il n'a pas trente-deux ans! Je vais essayer de tracer une esquisse des circonstances qui, si jeune, l'ont plac  cette hauteur. Les titres du conteur  la confiance du lecteur, sont d'avoir habit huit ou dix ans les villes que Rossini lectrisait par ses chefs- d'oeuvre; l'auteur a fait des courses de cent milles pour se trouver  la premire reprsentation de plusieurs d'entre eux; il a su, dans le temps, toutes les petites anecdotes qui couraient dans la socit,  Naples,  Venise,  Rome, lorsqu'on y jouait les opras de Rossini. L'auteur de l'ouvrage suivant en a dj fait deux ou trois autres, toujours sur des sujets frivoles. Les critiques lui ont dit que quand on se mlait d'crire, il fallait employer les prcautions oratoires, acadmiques, etc.; qu'il ne saurait jamais faire un livre, etc., etc.; qu'il n'aurait jamais l'honneur d'tre homme de lettres. A la bonne heure. Quelques personnes que le public nommera, ont si bien arrang ce titre, que tel galant homme peut s'estimer fort heureux de n'y arriver jamais.