Je me prparais  sonner au presbytre, quand la porte s'ouvrit. Je dus m'effacer pour livrer passage  une femme en deuil qui sortait. Elle me parut trs ple sous son voile de crpe anglais, mais il me fut impossible de distinguer ses traits. D'ailleurs, elle passa rapidement, reconduite par le cur jusqu' la voiture - une vieille calche de campagne attele d'un gros percheron - qui stationnait  la porte. - Ainsi, monsieur le cur, c'est bien entendu comme cela ? Voyons, nous n'avons rien oubli ? - Je ne crois pas, madame la marquise. - Faudra-t-il vous envoyer quelqu'un de la ferme pour vous aider, monsieur le cur ? - Merci, merci, madame la marquise... Gaudaud, mon sacristain, est habitu... Je l'emmnerai. - Eh bien ! au revoir, monsieur le cur. - Je vous prsente mes respects, madame la marquise. Le cur referma la portire, et la voiture partit, dans un bruit de ferrailles, vnrable et disloque. - Quelle bonne dame ! me dit le vieux cur, comme nous entrions au presbytre. Si celle-l ne va pas tout droit en paradis, c'est que personne n'ira. - Qui est-ce donc ? demandai-je. Il me semble que cette figure ne m'est pas inconnue. - C'est Mme la marquise de Perseigne. - Comment, la marquise de Perseigne ? la clbre et belle marquise de Perseigne ?