C'era un tempo in cui si cucinava senza ricette scritte.
Un tempo in cui il sapere passava di bocca in bocca, di mano in mano, di cuore in cuore.
Non tutti avevano la bilancina, e poi non tutti sapevano usarla.
Le nostre nonne, le nostre mamme, le donne che abitavano le case e le stagioni, dosavano con lo sguardo, con la memoria, con il tatto.
"Quanto basta" non era un'incertezza, ma una certezza intima, maturata tra pentole annerite e gesti ripetuti con amore.
Era una misura invisibile, ma precisa: il punto esatto in cui il cibo cominciava a parlare.
Le donne di Calabria - mia nonna, mia madre, le vicine, le zie - sapevano riconoscere il momento giusto di un sugo dal profumo che saliva lento, dalla consistenza che "si sentiva sotto il cucchiaio", dal colore che cambiava come la luce al tramonto.
Cucinavano con il corpo intero: con l'udito, con l'olfatto, con la pelle.
Ogni piatto era un rito, ogni gesto un frammento di sapere tramandato senza clamore, ma con fedeltà.
Questo libro raccoglie quelle ricette, quelle voci, quei gesti.
Non è un manuale, ma un archivio affettivo.
Una raccolta di memorie cucinate, di sapori che portano con sé storie, proverbi, consigli sussurrati accanto al fuoco.
Ogni piatto è accompagnato da un ricordo, una frase, un'intuizione che non si trova nei libri ma si tramanda tra le generazioni, come una carezza che non si dimentica.
Cucinare "a sentimento" è un atto di libertà e di amore.
È il contrario della rigidità, è il respiro della fiducia.
È il modo in cui il cibo diventa casa, e la casa diventa memoria.
È il modo in cui le mani raccontano ciò che il cuore non sa dire a parole.