Man mano che la serata procede, i ruoli si confondono. Eleonora, attratta dal fascino inquietante del nuovo arrivato, inizia a chiedersi se abbia vissuto accanto a uno sconosciuto per vent'anni. Anche il maggiordomo, un vecchio lettore di romanzi russi, si mette a recitare frasi enigmatiche sulla natura del "sé", alimentando il grottesco. Le maschere sociali crollano una a una: l'amico d'infanzia del professore si rivela essere un critico anonimo dei suoi testi, la figlia confessa di non credere in nulla di ciò che i genitori rappresentano, e perfino l'usurpatore (o forse il vero Giulio?) comincia a dubitare di sé stesso.

Nel finale, il pubblico non riceve risposte certe. L'identità dell'uomo resta ambigua, forse volutamente inaccessibile. Eleonora sceglie di lasciare entrambi, dichiarando che *nessuno è chi dice di essere*, e il sipario cala tra gli applausi e il riso amaro degli ospiti, rimasti prigionieri delle proprie finzioni. *Il Viso dell'Altro* si chiude come un brillante gioco di specchi: comico, inquietante, profondamente pirandelliano.