Ogni notte, da molti anni a questa parte, si alza lo scirocco sulla stazione della polizia, passa nel cielo un vecchio, avvolto in un canovaccio legato al becco di una cicogna anziana, volano spinti dal volere del vento fino a quando la notte non perde il sopravvento.
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Luna è la responsabile del baci, Otto del pane duro, Guenda del prosciutto e io sono la responsabile dei soldi. Non ne abbiamo infatti.