La musique rebondissait sur les murs peints  l'huile et filait dans la salle comme un moineau qui volait dans la pice et essayait de trouver une issue - vers une volont salvatrice. Les sons de la rverbration rpte se transformaient en une sorte de cascade, qui tombait sur les paules et les pressait avec la tendresse d'un monolithe de plusieurs tonnes. Seuls les tambours frappant les tympans se distinguaient, tout le reste fusionnait dans une trange cacophonie.
C'tait le quatorze fvrier, jour de la Saint-Valentin.
Un garon de quinze ans vtu d'une veste en faux daim marron, les yeux ronds d'excitation, a couru dans le gymnase de l'cole et s'est mis  crier quelque chose aux danseurs.
Ils n'ont pas fait attention  lui, car chacun tait occup  ses propres affaires - tremblant au rythme, d'ailleurs, la musique assourdissante ne permettait pas de distinguer un seul mot, alors le gars a essay en vain.
Puis il a saut sur les DJ locaux, que le professeur Sergei Vladimirovich a tent de diriger sans grand succs. Il y avait plusieurs DJs, pour la raison que tout le monde voulait piloter le matriel, peu importe qu'une telle organisation ne fasse que brouiller le dlicat processus de gestion d'une action musicale. En agitant les bras et en crachant, le type les a persuads de baisser un peu le volume du magntophone et leur a dlivr un message qui a fait s'tirer les visages des DJs.