Cet ouvrage, Les mes qui brlent, comprend une srie de notes spirituelles que l'auteur crivit au hasard de l'aventure de sa vie, avant et pendant la Deuxime Guerre Mondiale.

Chaque poque a son style, dpouill ou ampoul, classique ou romantique.  travers le style et au-del de l'crivain se retrouvent certaines formes, certaines faons de penser propres  un temps.

Une partie de ces notes sont des rflexions de soldat, crites alors que l'auteur -  tort ou  raison - combattait en Volontaire d'Europe au Front de l'Est, de 1941  1945, contre les armes des Soviets.

L aussi il n'y a pas  revenir sur la manire d'exprimer des sentiments qui taient tels qu'on le dit et qui alors s'exprimaient ainsi.

Me voici arriv presque au bout de ma course humaine. J'ai  peu prs tout senti. Tout connu. Et surtout tout souffert.

J'ai vu, bloui, s'lever les grands feux d'or de ma jeunesse. Leur incendie illuminait mon pays. Les foules faisaient danser autour de moi les vagues toiles de leurs milliers de visages. Leur ferveur, leurs remous ont exist.

Mais en fait vraiment ont-ils exist ? Tout cela ne fut-il pas un songe ? N'ai-je pas rv qu' moins de trente ans un pays se disait mon nom et qu' certains jours les plus lointains journaux de la plante le rptrent ?

Repli dans mes tristesses d'exil, j'arrive  ne plus croire  mon pass lui-mme. Ai-je ou non vcu ces temps ? Connu ces passions ? Soulev ces ocans ? J'arpente mes terrasses. Je me penche sur mes roses. J'en dtaille les parfums. Ai-je jamais t un autre tre que ce rveur solitaire qui happe en vain des souvenirs, effilochs comme des brouillards de montagne ?

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* *

Tout cela ne fut-il pas autre chose qu'une hallucination ?

Je ne vois plus au loin, tout au loin, dans des lumires dlaves, que des corps  la Greco, de plus en plus amincis. Ces gens qui s'effacent  jamais de l'horizon m'ont-ils connu ? M'ont-ils suivi ? Les ai-je entrans ? Ai-je exist ?